¡Qué día más desgraciado,     primer domingo de abril,

que el toro mató a Pepete     en la plaza de Madrid!

Por bajo de la engarrocha     por cima el toro le dio;

Pepete tiró la suerte     y la reina no le dio.

Y los que estaban allí     decían: “¡Viva Pepete!”

Y la reina le decía:     —¡Vuelve a repetir la suerte!—

Pepete le ha contestado     con mucha serenidad:

—La suerte no la repito,     que el toro me va a matar­—.

Y la reina le decía     con mucho orgullo y honor:

—La suerte tú la repites     porque te lo mando yo—.

Dio tres vueltas en el aire     y en el centro se quedó;

vino una malvada fiera,     por banderas lo llevó.

La novia que estaba allí,     y de verle padecer,

hasta las piedras quebrantan     al ver a aquella mujer.

Y la reina la decía:     —Yo seré tu intercesora,

que yo he tenido la culpa     de lo que ha pasado ahora—.

El rey se viste de luto     y la reina de morado,

y acompaña a Pepete     hasta el mismo campo santo.

Y el rey se viste de luto     y la reina de color,

y acompañar a Pepete     (y) hasta el mismo panteón.

La caja es de terciopelo     y la tapa de cristal,

y en medio lleva clavada     la espadilla de matar.

Y aquí termina la historia     del desgraciado Pepete.

La reina tuvo la culpa     que repitiera la suerte.