De pequeña, con siete años me quitó mi madre y hice la primera comunión, que entonces se hacía con siete años, la primera comunión. No es como hoy que tienes que estar en el ese, como sea eso, en el eso o lo que sea. O tienes que tener diez años. A mí, mi madre me quitó con siete años. Aprendí, pues lo de la cartilla, la e, la u, pero bueno, ya también tenía yo una madre que era | ella no sabía. Pero tenía una vecina | me puse novia con trece años y entonces, pues, mi madre decía | se fue al ejército, dice: —Pues, si tú quieres a Francisco, a tu novio, las cartas no te las escribe nadie. Tienes tú que aprender—. Y yo decía: —Dios mío de mi alma, pero si yo no sé dirigir una carta—. Entonces eran las cartas lo que andaba. Y entonces, mi vecina Dolores, que sabía muy bien, ella, que era de Matilla. Que todavía vive una cuñá de ella. Y entonces, en los tiempos aquellos, ella haciendo pleitas del esparto, que lo habrás oído en la tele, y yo, haciendo capacheta. Los capachos pa llevarlos a la fábrica pa prensar la aceituna pa el aceite. Y entonces, pues, ya: —Dolores, ¿cómo se pone “Fran”?—. Fran, Francisco que se llamaba mi marío. Pues ella me lo decía y yo lo ponía. Luego: —¿Cómo se pone “mi querido o apreciado novio o amigo”?—. Pues me lo decía. Y así, pues con muchas faltas, con muchas faltas de ortografía, pues que yo ya escribía cartas también a una vecina, ¿sabes? Y luego ya, cuando me quedé viuda y había la escuela de adultos, claro, ya las cartas, ya hace que ya no se escriben, y yo ya, menos. Pues ya me apunté a la escuela de adultos. Y claro, he aprendío algo, pero ya no se te meten las cosas como | Con to y con eso, tengo faltas. Escribo, pero tengo muchas faltas también. Claro, pero no sé yo sola, ¿me entiendes? Pero bueno, firmar, leer, sé lo que leo y eso. Pues ahí estamos.