En Madrid hay una niña     que le llaman la Isabel,

que no la daban sus padres     ni por ningún interés.

Y una noche la jugaron     a la flor del treinta y tres,

la tocaba un rico mozo,     rico mozo aragonés.

Para sacarla de casa,     mató a sus hermanos tres

y sus padres prisioneros,     prisioneros los dejé.

La montara en el caballo,     la llevara a cuatro pies,

en el medio del camino,     suspiraba la Isabel.

—¿Por qué suspira mi vida?     ¿Por qué suspira mi bien?

Si suspiras por tu tierra,     no la volverás a ver,

si suspiras por tus hermanos,     yo sí que les maté.

—No suspiro por mi tierra,     ni por ningún interés,

dame tu puñal dorado,     luego te lo volveré.

—El puñal me lo has pedido,     no me dices para qué.

—Pa partir esta manzana,     que vengo muerta de sed—.

Él se lo dio de al derechas,     ella lo cogió al revés,

de dos idas y venidas,     la cabeza fue a los pies.

No te alabes, Isabel,     ni en tu tierra ni en la mía,

que has matado al rico mozo,     con las armas que él traía.