Siete años, van para ocho,     nunca se la ha visto nada. 

—(Y) aparejas el caballo,     te marcharás a buscarla, 

y en el medio del camino,     otra cosa no me la hagas. 

Doña Olbora, que le ha visto,     se ha encultado entre unas ramas. 

—Si tú te dieras a mí,     serías dama en mi casa; 

tú serías mi mujer,     y mi mujer, tu criada. 

—No quiero que por mí sea     mi ama maltratada, 

ni quiero que sus criados     a mí me llamaran ama, 

(y) ni los niños de la calle     me llamen mujer mundana. 

—Entonces, métete monja     en el convento Santa Clara. 

—Eso sí que lo haré yo,     porque así estoy obligada—. 

El sábado puso el paño,     el domingo cayó mala,  

el lunes ya se murió     y el martes ya la enterraban. 

Las campanas del país     desde muy lejos se oían; 

unos dicen "¿quién será?"     y otros dicen "¿quién sería?"

El alma de doña Olbora,      que para el cielo subía.