Carmela se paseaba     por una salita alante,

con los dolores de parto     que el corazón se le parte.

—¡Si estuviera yo a la vera     de mi padre y de mi madre!—.

La suegra que la escuchaba     por el ojo de la llave:

—Carmela, coge la ropa,     vete a casa de tus padres.

Si a la noche viene Pedro,     yo le pongo de cenar;

y si pide ropa limpia,     yo también se la sé dar—.

Por la noche viene Pedro:     —¿Mi Carmela dónde está?

—Tu Carmela es una cochina     que me ha tratado muy mal;

tu Carmela no te quiere     y en casa sus padres está—.

Pedro cogió su caballo     y en busca Carmela va;

llegó a casa de la suegra:     —¿Mi Carmela dónde está?

—Tu Carmela está en la cama,     que el niño ha nacido ya.

—Levántate, mi Carmela.     —¿Cómo quie que me levante,

Si dos horas de parida     yo no las tengo cabales?—.

La ha montado en el caballo     con el niño por delante.

Andaron las siete leguas     uno y otro sin hablarse.

—¿Qué te ha pasado, Carmela,     que no has querido ni hablarme?

—¿Cómo quieres que te hable,     cómo quieres que te hable

si los pechos del caballo     van bañados con mi sangre?

—¿Qué te ha pasado a ti, Pedro,     que no has querío contestarme?

—¿Cómo quieres que te conteste,     cómo quieres que te hable,

si detrás de aquella ermita     tengo intención de matarte?—.

Al llegar a aquella ermita     la echó abajo del caballo,

y después que la mató     la ha enterrado con sus manos.

Al llegar Pedro a su casa,     su madre le preguntaba.

—Madre, tome usted este niño,     cuídalo usted, por favor;

por Carmela no pregunte,     que en el camino murió—.

El niño, que era chiquito,     chiquitito de pañales:

—Mi madre no se murió,     que la ha matado mi padre.