Era una noche muy escura,     solo alumbraba un lucero,

un soldado en su amargura     se lo llevan prisionero,

y no sabiendo     dónde marchaba

pero sufriendo     triste lloraba:

“¡Ay, madre mía,     —solo pensó—,    

qué mala suerte     he tenido yo!”

De ver lo que rodeaba,     de ver a su compañía

y sufriendo su dolor     entraba en su compañía.

Cansado ya de penar     con ganado en la montaña,

día de fiesta real     que se celebra en España.

—¡Ay, patria mía     de mis amores,    

hermosa Virgen     de los Dolores!,

préstame auxilio     para fugar,    

que yo a mis padres     quiero abrazar—.

Estando un día trabajando     y en los combates de Liza,

revuelta en los escombros     se encuentra a una morita.

La morita era pequeña,     contaba unos cuatro años,

su casa fue destruía     por bombas de un aeroplano

y la morita:     —¡Ay, español,    

con alegría,     yo palos no!—.

Se aconsejaron,     fuerte gritaba    

y la morita     en el suelo daba.

Le preguntaban los moros:     “¿a España te quieres ir?”,

tenía que decir que no     porque lo hacían sufrir.

—Te vamos a libertar     con el nombre de Mahoma,

no tengas pena, Jiménez,     aquí está tu salvadora.