Allá por la guerra española     (y) un soldadito decía:

—¿Quién le pudiera escribir     (y) a la pobre madre mía?,

que yo me encuentro muy mal     y no tengo quien me escriba—.

Pero la enfermera     cogió la pluma y un papelito,

se fue a la cama     donde se hallaba aquel soldaito.

—Dígame usted,     todo lo que quiera yo se lo pondré.

—“¡Ay, mare del alma!,     qué rato te espera,

(y) dentro de unos días,     que esta carta leas.

La muerte a mi lado     me quiere llevar,

me encuentro muy grave     (y) en un hospital.

En el último combate     que tuvimos con los rojos,

por mando de un capitán     luchábamos como lobos,

pero una bala traidora     me hizo una tremenda herida,

que me está dando la muerte     y que me va a quitar la vía.

Quédese con Dios,     pobre madre mía,

cuando tú esta carta leas     tu pobre hijo estará sin vida”—.

Cuando la carta llegó,     la carta de su hijo amado,

(y) a los pies de un crucifijo     estaba su madre rezando,

parece que el corazón     ya se lo estaba anunciando.

—Hijo de mi alma,     que anoche soñé

que tú te habías muerto     y tengo carta tuya otra vez.

Dios quiera la guerra     pronto se acabe

para que te vengas     al lado de tu madre.

¡Dios mío!, ¿qué es esto?     Esta letra es falsa

esta no es de mi hijo,     yo no leo esta carta.

Con mucho dolor     y grande amargura

la voy a leer     pa salir de dudas—.

Y en los primeros renglones     que aquella carta decía

las últimas de su hijo,     de su hijo de su alma.

Cogió la carta otra vez     y sin saber lo que hacía:

—Adiós, hijo de mi alma,     ya no te vuelvo a ver más,

adiós, mi hijo     de mis entrañas.