Adiós, mi España querida,     tú eres tierra de las flores;

adiós, mis padres y hermanos,     y a todos los españoles.

Adiós, puerto de Cádiz,     adiós, puerto de la Luz,

que en este barco bendito     se marcha mi juventud.

Qué triste es dejar mis padres,     qué triste es cruzar la mar

para venir al Sáhara     por si hay que luchar.

Cuando yo me vine al Sáhara,     solo me traje una pena:

dejar a mis padres y hermanos     y a mi novia, que es muy buena.

Los que quedan en España     siempre tienen un consuelo:

tener a sus padres cerca     y a su novia en un sueño.

Los que estamos en el Sáhara,     ¿qué consuelo vamos a tener,

si siempre metidos entre moros     y sin ver a una mujer?

Mis padres no saben nada     porque están lejos de mí,

solo saben por mis cartas     lo que les quiero decir.

Es mejor que no lo sepan     porque así no sufren tanto.

Los malos los cogen en las ambulancias,     los llevan al hospital,

les mandan la baja a casa,     que su hijo muerto está.

¡Qué pena para los padres     la noticia que le dan,

que su hijo ha sido muerto     en el África occidental!

Y al no tener remedio,     se consuelan con llorar,

y le piden al Dios del cielo     concedan la paz.

Adiós, África traidora,     tumba de los españoles,

y siempre seguirás siendo tumba     mientras que España tenga hombres.

El que escuche esta poesía     y le parezca mentira,

que él venga al Sáhara     y verá lo que es fatiga.