Por las barandas del cielo,

van las muchachas;

se dicen unas a otras:

—Tú tienes novio.

 

Sale la más sinvergüenza:

—Yo tengo cuatro:

el primero es un hijo

de un boticario,

que me regala los botes

para el catarro.

 

El segundo es un hijo

de un carnicero,

que me regala la carne

para el puchero.

 

El tercero es un hijo

de un zapatero,

que me regala los zapatos

como yo quiero.

 

El cuarto ya no lo digo

porque no quiero.

Ahora lo voy a decir,

es panadero.