¿Cómo no sales a la ventana,

perla de oriente, mística flor?,

tras de los muros verás mañana

rota la lira, muerto el cantor.

 

En la capilla de un cementerio,

mi pobre madre me abandonó,

y desde entonces, mi oficio ha sido

un pobre joven enterrador.

 

Mi pobre madre llora mis penas,

y cuando quiere colmar mi mal,

dice llorando que por mis venas 

corre a torrentes la sangre real.