Mes y medio de casado

lleva Casimiro Ortiz,

que se casó enamorado,

se halla de su nuevo estado,

completamente feliz.

Al salir de la oficina

con verdadera ilusión,

a su casa se camina

para almorzar en unión

de su adorada Paulina.

Y abre la puerta la esposa

y se queda absorto al ver

que está abatida y llorosa,

alguna terrible cosa

le ha pasado a su mujer.

—¿Qué te pasa? ¿Qué ha ocurrido?

¿Por qué te afliges así?—.

Le pregunta conmovido,

y ella responde:

—¡Ay de mí! La Paula se ha despedido.

—¡Ah! ¿La Paula?

¿Y por eso nada más

estás tan atribulada?

Déjala, después de eso, otra tendrás.

—Al fin y al cabo,

no era ningún genio culinario;

yo no lo siento, al contrario,

era tan zafia, tan fiera,

de un tipo tan ordinario.

Nos debemos alegrar

de su brusca despedida.

¡Ea, basta de llorar!

Yo como poco,

y por ahorrarte trabajo,

haz una sopa de ajo.

—Si es que no sé de cocina

absolutamente nada.

—Ea, sécate, vístete,

y vámonos a almorzar en un hotel.

Así lo hicieron, y el esposo

le sirvió un menú apetitoso,

y al terminar el festejo

del espléndido festín,

dice a su esposa: —Vamos, vidita.

—¿Dónde me llevas, monín?

—A casa de tu mamita.

—¿Que te vas a separar?

—Una corta temporada,

hasta que tu madre amada

te enseñe un poco a guisar;

no como gran cocinera

de primeros infinitos,

sino de un modo cualquiera,

que sepas hacer siquiera

sopas de ajo y huevos fritos.

Demasiado sé que es

tu educación esmerada,

pero hay casos, como ves,

en que se va una criada

y no sirve para nada

ni el piano ni el francés.