Dicen mis amigos

que yo estoy llorando,

desgraciado de aquel hombre

que no ha llorado en este mundo

 más que una vez.

 

Yo lloro por el cariño

de una mujer ingrata,

que me hizo abandonar 

a la pobre de mi madre,

y yo sola la dejé.

 

En el rincón de una iglesia,

muerta de frío, tarde,

sin exhalar una queja,

allí perdió su deber.

 

Por una buena vecina,

que había dejao escrito un papel

emborronao con lágrimas suyas

que apenas pude leer.

 

Hijo del alma, decía,

trata bien a esa mujer

que te llevó de mi vera,

yo ya la perdoné.

 

Y si Dios te diera un hijo,

háblale mucho de mí,

dile que no te abandone,

como tú me hiciste a mí.

 

Si tiene los ojos negros,

y si se parece a ti,

dale un beso de tu madre,

que dejó antes de morir.