Este es un antiguo romance,

leré, leré, le,

Alberto, Alberto mío,

escúchame, por Dios,

a cantar, a cantar.

 

Somos tres mujeres,

somos tres manjares,

somos ya las de la Hungría.

 

Van volando,

van volando,

van volando, van.

 

Somos los que rompen la niebla,

corriendo hacia hallarla ya.

Que pretende jinete la ronda,

merecen claro huir.

A la pobre ciega

no la digas no,

que se olvida de mí,

como mande Dios.

 

Reina de la Hungría,

publicando voy.

Nobles caballeros,

oigan mi canción.

Romance son,

romance son.